Al borde de un precipicio mental, la imaginación quiere suicidarse... el suelo sin fondo la espera con ansias...
ansias de saber que es lo que hay?
¿qué va a suceder si tanta mezcolanza dejara de existir en su propio mundo.. un mundo aparte?
y como saber si ese mundo aparte es real?.. esto es real? soy real?
quizás somos seres creados, productos de una mente sucia... caótica...
que duerme cuando nosotros soñamos... y ese sueño es tal vez... otra realidad..una infinidad sin rostro, sin nombre...
quizás somos un sueño propio del cual nunca despertaremos...
quizás...somos un pequeño mal... nacidos defectuosos, condenados a errar...
parásitos... llenos de pensamientos parásitos...
un pensamiento...inmenso... donde tu y yo ya no pertenecemos...ya no te veo... te has desfigurado... me he esfumado entre el aire ficticio...
y ahora solo somos vidas trashumantes... vidas que van de sueño en sueño... participes de una trémula sinfonía de la muerte...
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